aquella que fuera

Cae la orilla que dosifica mis alas de bufón obtuso
en los manantiales bifurcados, la lluvia se ha callado
y se levanta en sus rincones la misma mudez de
una gruta atravesada por la nada, mientras el
viento va lanzando bostezos de acróbata emotivo
bajo los restos de sol que aún respiran en la
superficie de la piel sombría. Siento tan tardías
las manos que parece que se fuesen a olvidar,
siento el vacío de su partida -aunque no sería
aquella que fuera- dejando marcharse los últimos
fogonazos de un suspiro que apalabrase no dejar
pasar. Me condena al vaivén de sus brazos de agua,
a naufragar como un bucanero sanguinario en los
besos usados. Va quemando la sal las pupilas mientras
los sueños se desvanecen en los colchones de bruma
que hieren el horizonte. Ya no entiendo los signos del
anochecer, pues mis ojos se han vuelto para solo ver
adentro y buscar aquella, la que fuera...